寫給那些逝去的人散文
這個(gè)國(guó)慶，沒(méi)有遠(yuǎn)行，我選擇了去了離別已久的老家。雖然只有一個(gè)季度沒(méi)有回去，但是每次回去，自己總是一個(gè)過(guò)客，不曾看繁花似錦，更未靜心去路邊每一寸景致。那些故鄉(xiāng)的情節(jié)，如雨后素蓮般讓人癡迷。在自己的記憶深處，關(guān)于故鄉(xiāng)的記憶，熟悉，也陌生。隨著腳步匆匆而過(guò)，那些記憶越發(fā)清晰，顯得那么雋永，帶著彌久歷新的芬芳迎面而來(lái)，讓我細(xì)細(xì)的回味，久久的懷念。
陽(yáng)光余暉隔著樹葉灑下斑駁的'倩影，車，依然在坑坑洼洼的泥濘路上顛簸著，微風(fēng)拂面而來(lái)，夾雜著些許鄉(xiāng)土的味道。路邊的草叢顯得有些凌亂，無(wú)力而又奮起抗?fàn)幹�，仿佛不甘心生命就此殞滅，那一抹暗綠，漸漸淡出人們的視線，早已被世界遺忘，似乎昭示著那還有一堆堆逐漸被人遺忘的荒冢枯骨。
走進(jìn)院子，空氣越發(fā)清新，卻也更顯一片荒涼。曾經(jīng)的大柑橘樹沒(méi)了，連一點(diǎn)最開(kāi)始的記憶都消失在歲月的深處，僅剩那一片隨風(fēng)搖曳的竹林。小時(shí)候，地壩上的枯竹葉，我們都會(huì)把它們掃在一堆，用火點(diǎn)燃，放進(jìn)紅苕或者包谷，一雙雙眼睛盯著漸燃漸熄的火苗，生怕火被厚厚的枯葉壓得喘不過(guò)氣來(lái)。
一邊拿上一個(gè)枯枝用力的翻著，一邊用嘴使勁兒的吹著，又生怕火苗突然把頭上的幾根頭發(fā)燒著。記憶深處的這般，如今也只能在腦海中回蕩。地下厚厚的枯葉，風(fēng)吹走了，又鋪滿了，一場(chǎng)秋雨，就成了一疊鐫刻曾經(jīng)的回憶。曾經(jīng)那個(gè)掃葉人，伴隨著這個(gè)回憶，也長(zhǎng)埋于此。
老家房子旁有一顆柑橘樹，歷經(jīng)風(fēng)雨幾十年不倒，別的樹都生了蟲子成了朽木，它卻依然健壯，一年還掛幾個(gè)果子。這樹常年和竹林為伴，但卻被竹林壓在身下，我不知道是它安于現(xiàn)狀，還是等待著什么時(shí)機(jī)，總是不失自己風(fēng)范。去年，我們把它砍了，據(jù)說(shuō)是它擋住了她通往另外一個(gè)世界的路。如今，再去看那被砍的傷疤，黑黢黢的一團(tuán)，顯得很決絕，似乎它不為她而生，卻要為她而滅。
綠色深處，總是吸引著自己的目光，牽絆著自己的神經(jīng)。不到一年，那兒全被一片綠色覆蓋，草叢比其他地方的顏色更深更濃，似乎預(yù)示著生命的再生，卻也似乎正在被遺忘。荒冢前的祭品，早已被掏空，和泥土混為一色；一支支香燭，燃盡世間鉛華，殘存著歲月留下的痕跡。我想，我還記得你們的容顏，那樣慈祥、和藹、可親、可敬。
天黑了，院子一片黑暗，沒(méi)有以前的燈火通明，沒(méi)有曾經(jīng)嬉戲的喧鬧，沒(méi)有昔日拿手好菜飄香。發(fā)生在此的記憶，雖然顯得凋零，但卻異常的親切，時(shí)常縈繞在我的腦海，讓我久久的沉湎與回味。日出日落，斗轉(zhuǎn)星移，物是人非，變的是歲月，不變的是那一顆故鄉(xiāng)情懷和對(duì)他們的。
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